2022 год. На одном из запорожских сёл живёт человек, которого все зовут просто Константиныч. Обычный русский мужик, уже немолодой, но ещё крепкий. Многие годы он возит людей через приазовский лиман на стареньком пароме. Другого способа попасть с одного берега на другой просто нет.
Когда-то здесь стоял мост. Добротный, железный, ещё советских времён. Но после развала Союза его быстро растащили. Кто-то говорил - на металлолом, кто-то - что просто разобрали по кускам и увезли. Остались только бетонные быки посреди воды да ржавые обломки арматуры, торчащие из ила. Люди сначала ждали, что восстановят. Потом привыкли ждать. А потом перестали ждать и стали пользоваться тем, что есть. Тем, что делает Константиныч.
Каждое утро он выходит к воде ещё затемно. Проверяет двигатель, цепи, тросы. Зимой разбивает лёд ломом, летом отгоняет камыш, который норовит забить винт. Люди приходят к нему с разными делами: кому в больницу в райцентр, кому на рынок, кого-то надо встретить с автобуса, кого-то проводить в последний путь на кладбище за лиманом. Константиныч никого не спрашивает, зачем и куда. Просто берёт плату - кто сколько может - и везёт. Молча, спокойно, без лишних слов.
Иногда на пароме собирается странная компания. Бабушка с авоськами, парень в спортивном костюме, который нервно курит на ветру, женщина с ребёнком на руках, молчаливый рыбак с удочками. Все стоят рядом, покачиваясь в такт движению воды, и молчат. А Константиныч стоит у штурвала, смотрит вперёд и знает: пока он здесь, эти люди доберутся до другого берега. И обратно тоже доберутся, если захотят.
Он давно уже не просто перевозит. Он соединяет. Не только два берега, а людей между собой, их жизни, их беды и радости. Когда кто-то не вернулся с того берега, когда пришла плохая весть - люди всё равно идут к нему. Не за советом даже, а просто постоять рядом. Потому что Константиныч - это то немногое, что осталось неизменным. Как лиман, как небо над ним, как привычка вставать до рассвета.
Говорят, он иногда разговаривает с водой. Не громко, не для чужих ушей. Просто скажет что-то короткое, посмотрит на горизонт и продолжает работать. Может, и правда разговаривает. А может, просто привык быть один на один с этой полоской воды, которая стала его дорогой, его домом и его ответственностью.
Всё, что происходит на этих берегах - хорошее и плохое, важное и мелкое - так или иначе проходит через его руки. Через его паром. Через него самого. И пока он держит штурвал, два берега остаются одним целым. Пусть даже только на время переправы.
(примерно 3800 знаков с пробелами)
Читать далее...
Всего отзывов
6